Se marchita el espumillón
mientras la flor de pascua desentona.
Las luces son vidrio muerto
y el gris retorna a la realidad.
Ya hay cadáveres
de juguete efímero
por los contenedores empachados.
Se oyen suspiros
de abetos supervivientes
y las estrellas desisten
de aspirar a cometa.
Nos saludamos al cruce,
mas la sonrisa no es tan osada.
mientras la flor de pascua desentona.
Las luces son vidrio muerto
y el gris retorna a la realidad.
Ya hay cadáveres
de juguete efímero
por los contenedores empachados.
Se oyen suspiros
de abetos supervivientes
y las estrellas desisten
de aspirar a cometa.
Nos saludamos al cruce,
mas la sonrisa no es tan osada.
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