miércoles, 22 de noviembre de 2017

ENTREGAS.

Otro viaje en tren
a la capital vetusta,
a entregar libro nuevo
de viejo trovero.

Gastos de envío incluídos
en el encuentro grato.
Allegarse a gente
siempre allegada,
camaradas de batalla
de disparos en obturación.

A quien mirada tiene,
compartiendo posible encuadre,
versos a degüello
para luz de diafragma. 

domingo, 19 de noviembre de 2017

ADVERTENCIA.

Hoy desperté en amargo, 
de mal bocado, 
nublado de rabias, 
tendente a lo lastimero 
y lastimoso. 

Hoy me levanté 
a contrahueso, 
desvencijado 
y con chirrido. 

Hoy abundo 
en lo intratable 
y no me soy grato. 

Advertencia ésta hecha, 
que nadie se lleve a engaño.

sábado, 18 de noviembre de 2017

DE DÓNDE Y DE QUÉ.

En las entrañas del viento
se esconde la muerte en grano
para sembrar ausencias.

En la raíz de la encina
se guarda la savia antigua
que cuaja las palabras
que nos arrojamos.

En el reverso de tu ojo
se constelan deseos
y la ternura habita,
unívoca e insolente.

martes, 14 de noviembre de 2017

CADÁVER EN LAS VÍAS.

Cadáver en las vías
y en el vagón miseria
de gente devorando imagen
y conjeturando pedazos.

Cadáver en las vías,
sin tiempo a la sorpresa,
y en el vagón lamento mezquino
por el retardo en recoger jirones.

Humanos seres que mueren
de ineptitud
o que viven en la ruindad.

sábado, 11 de noviembre de 2017

BENI.

Beni escribe en dulce
con letra hilada en almíbar
y desde la ladera pinta
esta ciudad soñada.

Beni es caramelo sonoro,
musical dulzura
de vida en canto. 

miércoles, 1 de noviembre de 2017

DE EDADES Y MODALES.

El soniquete 
en martinete 
con falsete 
del piquete 
que entremete
la soberbia juventud.
La impertinente 
e indolente 
que ejerce de adolescente, 
en el respeto indigente, 
insconscientemente 
hiriente, 
prepotente 
en lo mordiente, 
menosprecio del pariente 
y de todo aquél que intente 
evidenciar lo evidente 
de lo urgente 
de una reconvención. 
Mas parece improcedente 
y es mejor hacerse ausente 
cuando son paños calientes 
la norma en la situación. 

martes, 31 de octubre de 2017

DE PATRIAS Y OTRAS MIERDAS.

Y llega el día
en que a uno le inyectan patria.
Y uno cree que es justa causa
el color impuesto
con que se pintan las fachadas.
Hasta que cuenta se da
de que creer es erróneo,
por puro fundamento.
Patria puede ser gente,
nunca rabias,
patria puede ser grupo,
nunca rebaño.
Patria puede ser,
la mayoría de las veces,
la mayor coartada
para la estafa. 

domingo, 29 de octubre de 2017

MI GENTE.

Quiso uno coser palabras
y entregarlas en prenda
de ponerse a diario.

Quiso uno forjar el sueño
de lo escrito y suscrito,
tangible en el objeto,
y se puso a ello
cuando casi muere,
cuando casi vive
de reojo a los bisturíes.

Quiso uno
y tanto quiso
que, entonces,
apareció la gente.

Y fueron ola
de abrigo vivo,
maremoto en lo emotivo.

Apareció la gente
que siempre estuvo.
La que no suena
pero resuena
en los recovecos.
Mi gente.

lunes, 23 de octubre de 2017

MINOTAURO CIEGO.

Recolectando monedas sueltas
de tiempos muertos,
mientras  buscaba lágrimas viudas
en cualquier cementerio,
cayeron como llamada
todos los avisos de la estampida.

Suerte hubo de eludir el embiste
de un minotauro ciego.

Camino en círculo
para volver al día
que no se apaga. 

martes, 17 de octubre de 2017

BATRACIO.

Uno va a aprender 
a recuperar palabra, 
aunque sea más croar 
de batracio en charca, 
que no príncipe encantado 
y no habrá beso 
que la voz me otorgue. 

Uno se conoce incómodo, 
de incómodo silencio 
en ininteligible susurro, 
cuál viejo león expatriado, 
mas se conoce vivo 
y ver hojas caer, 
ante soles tibios, 
es motivo suficiente 
para justificarse. 

lunes, 16 de octubre de 2017

LA TRADICIÓN MALVADA.

Ahumados de forestales piras,
se alarga la noche
en la ciudad elíptica.

Ni llueve ni se le espera
y la criminal llama
devora maderas y almas
de tierra del llanto.

Viento sur,
tsunami de llamarada
y muerte en las Galicias.

Crujen los dorados hayedos
y el paisaje se disipa,
se funde en negro
con la tradición malvada. 

jueves, 12 de octubre de 2017

MEMORIAS DE PINOCHIO.

Desato las ligaduras
que, de títere, me sostienen
y caigo como muñeco roto,
madera mentirosa,
hija de un carpintero loco.

Niño no pude ser,
casi fui leña
sin madrina que me encarnara.

Pasé por asno,
camuflado entre rufianes
y el vientre de la ballena
nunca fue hospitalario. 

miércoles, 11 de octubre de 2017

CARMINA.

A Carmina se le quedó pequeña la villa
y la mente, de repente traviesa,
le hacía expandirse en los tiempos
y en los espacios siempre cortos
entre cafés.

Decidió Carmina, una noche,
que era la mañana
y que transitar procedía
por autovías serenas.

Se perdió Carmina en silencio,
sumergiéndose en la zarza
de una cuneta clandestina
y allí esperó la mañana
de un domingo cualquiera
para que la encontraran
y disculparse,
que sólo faltó un día,
según ella. 

sábado, 7 de octubre de 2017

CONTRICIONES.

Reconozco el desvarío
y la querencia suicida
hacia el exabrupto.

Reconozco que fallo,
yerro a hierro candente
y pierdo más que percibo.

Disculparme sé,
ahora en lo mudo,
pues si desvarío en silencio,
en silencio la contrición viene.

No me escudo en la circunstancia,
el rostro al aire llevo
y la memoria es duda
sobre el grado de la culpa.

viernes, 6 de octubre de 2017

RÁFAGAS DE VIENTO.

Trencé ráfagas de viento
y me hice un látigo mordiente
para azotar las malvadas flores
que se rebelan en la pradera.

Ahora, vacío de pétalo
y muerto por enjambres
de abejas huérfanas. 

miércoles, 4 de octubre de 2017

DE LA IDENTIDAD.

Ánimo de jauría
coloreando los terrones.
Ahí estamos,
con el odio de colores
que nos define como rebaño.
Grito y soflama
desde el sofá gastado
por los polvos furtivos.
Sofá de goles
y colores comulgados.
Somos nación,
somos legión,
somos lo que dicen
que somos.

sábado, 16 de septiembre de 2017

LAS PALABRAS QUE NO EMIGRAN.

En la rendija está la huída
y en la bisagra lo posible
mientras el viento amarillo
barre las aceras negras.

En tu mirada de almíbar
se acumulan los insectos
que no supieron de prudencia.

Es el otoño quien se acerca
con su maleta de hojarasca
silbando una balada antigua
con la mirada lacrimosa.

En tus labios derretidos
hacen nido las palabras
que no emigran este año. 

miércoles, 13 de septiembre de 2017

LIBRO DE CUENTAS.

Deducido el montante de lo gastado,
aplicado el descuento de lo desvivido,
queda saldo posible aún en precario
y no todos me niegan crédito.

Perdí partidas quemando naves,
aposté las noches más desangradas
empeñando anillos de promesas muertas
ante munícipes ebrios.

Miro adelante y me veo ligero,
sin el peso muerto de la palabra hablada,
con una muerte burlada
y lo que reste envuelto en pañuelo anudado.

martes, 12 de septiembre de 2017

A BLAS.

Cuando parece haber llovido todo,
cuando el cuero apenas dobla
y se mira hacia el fin de las jornadas,
llega la muerte en tajo
para el hombre bueno,
epílogo imprevisto
en canto de cuchillada.

Apagaron tu mirada clara
y la zancada veloz
de tus carreras
mientras intentabas
protegernos de lo homicida.

Que el recuerdo te sostenga
y te de honra merecida.

GAVIOTA DE LA BALCONADA.

En los furtivos labios del amor postrero
bebí los vientos destilados en prohibido,
sembrándose las dudas en las comisuras ciegas,
fusilando la gaviota de la balconada.

La muerte erró,
el grito está encofrado
y amanece en hueco
sobre las tierras aradas.

Desenfocada ahora la radiografía,
secas las fuentes en las plazas viejas,
se desengrana el motor de la barca alada
que deriva en aguas y espuma de arrecifes.



lunes, 11 de septiembre de 2017

EN EL CAMINO QUEDAN.

En el camino quedan
los agradecimientos sin evidencia,
los gestos ahogados
en celofán de prudencia
y la música de las miradas.

Como soberbia se toma
el apresurado hacer
del inexperto en convenciones.

Me disculpo sin contrición
de lo que no hay consciencia,
sacudido por el desplante
y las lecciones aprendidas.

Mejor callar,
como ya es hábito forzado
y no mirar
a quien se apea en la orilla.

EN TIEMPO ESTAMOS.

En tiempo estamos de hijos parricidas
que degluten progenitores atónitos
ante la ingesta filial
de carne de masa madre.

En tiempo de hombres falsos,
de género degenerado
que violenta lo impropio
cual si derecho hubiera.

En época de desatino,
de torpe errar por el avance,
carente de datos para la suma,
se opta por la resta.

martes, 29 de agosto de 2017

VERTIDO APALABRADO.

Las luces bajo nube
de las caricias perdidas
dejan un gris espeso
sobre cualquier plato vacío.

Hablar por hablar
y, por hablar, mentir,
dejando estelas verdes
de muerte lenta
sobre cualquier playa desnuda.

Aquí dejo
un verso vertido
sobre la urgencia
de palabra.

domingo, 27 de agosto de 2017

SOLEDAD.

Seco sonido es
el de la losa de la soledad,
cayendo lapidaria
sobre la tumba abierta.

Ni la multitud
es compañía
cuando enfermas
de ausencia
y el silencio
es sintonía.

Todo el tiempo es muerto
y no queda fruta verde
en el mantel incendiado.

lunes, 21 de agosto de 2017

BARCELONA.

Al grito de dioses viejos
y odios cultivados,
se siegan vidas al paso
para germinar rabia en bruto.

Tras la sangre injusta
y alguna procedente,
viene el desmán gratuito
de los cráneos en vano.

Lloran los pájaros
de Casals
por La Rambla herida
mientras no parece
haber remedio
para lo mezquino
que se derrama.

No serán los templos
los que sanen la herida
abierta en versículo.




domingo, 13 de agosto de 2017

ME VIERON.

Me vieron en el funeral
de un punto muerto
y yo disimulando.

Soplé velas numeradas,
sin presión
desde una boca inhábil,
celebrando una prórroga
en cierto modo precaria.

Navegué en dique seco,
en vía muerta cogí billete
y tengo llaves maestras
para vagones helados
de un tren de arcilla.

Cincuenta y dos son
los años transcurridos
a trompicones,
el último fue más negociado. 

domingo, 6 de agosto de 2017

DE LO QUE TUVE.

Tuve sol almendrado
y luz en fritura 
de un Cádiz voladizo
bajo un levante fiero. 

Tuve viento sur
en varios nortes posibles.
Brisa de onda expansiva,
sangrienta en odio.
y tono de gaita
al fermento de la manzana.

Tuve frontera
al suroeste,
donde crecí a río morisco
que bañaba una alcazaba
dorada por un sol cruento.

Tuve todo
y no por ese orden.
La cronología
no ordena prioridades.


miércoles, 26 de julio de 2017

SOFÍA.

Siempre viajera
de espacio y tiempo,
aún estática en su órbita
cantada con voz soprano.

Siempre en el sueño,
etérea, onírica Alicia
enamorando sombrereros
que invitan al té
o a la vida infusionada,
concentrada de sabor
casi sólido.

Creciente o menguante,
niña de luna,
enemiga natural
de reinas homicidas.

Rebelde enredadera
de frutos agridulces,
trepando por las verjas
de las oscuras almas
siempre cautivas.

Sofía de Praga,
sinfónica y de cámara,
luz infrecuente
en el tiempo oscuro.

domingo, 23 de julio de 2017

TAN FUERTE.

Soy tan fuerte,
tan entero me encuentro
que no me asusta la muerte
que me ronda.

Tan fuerte estoy
que no me horroriza
respirar por el cuello,
con un canalón
de plata
como chimenea.

Tan bien lo llevo
que el callar es
como si fuera opción.

Tan positivo
que el degüello
es anécdota.

Sonrío al paso,
a veces,
pero no estoy
para tus neuras
cuando tú das mierda
a mis entornos.





sábado, 22 de julio de 2017

ÁNGELES DESERTORES.

Bastará una cuartilla 
para la biografía cribada 
de este impostor mudo. 

Se cuela el aire 
por mis pliegues 
de pergamino 
y no me empuja 
el viento 
que corto a cuchilla 
de perfil robado. 

Las voces son 
urticantes en lo necio, 
pidiendo respuestas 
que no vendrán 
ni con la lluvia. 

Dejadme dormir 
aún en vigilia, 
vegetal y primitivo, 
hasta que la ausencia 
me transporte. 

¿No véis 
que no estoy 
ni en pretensión 
y busco alas 
de ángeles desertores 
en los rincones negros?

jueves, 20 de julio de 2017

OFERTA.

Te venderé las palabras
que te regalé en el aire,
mas no es estafa
pues tendrás envase
que en papel retiene
el vuelo de las sílabas.

Te ofertaré lo dicho,
la reflexión en tinta
de lo que leíste en luces.

Relato en verso
de lo dolido al corte,
diario de un crucero
entre inciertas islas
de sal muerta.


lunes, 17 de julio de 2017

MALA COSTURA.

Tú quizá no lo veas,
pero a veces revienta
el tiempo muerto
sobre el rostro dormido
de quien calla sin otorgar.

O quizá sí lo veas
y goces la rabia
que se alimenta del absurdo
de la estridencia sostenida.

Esa vocación por el desplante,
la necedad endogámica
de perfumarse
en propia mierda.

No lo sé,
podría ser espejismo
o quizá no,
quizá todo sea tan triste,
tan deforme
como aparenta en orgullo
de raza degradada.

Quizá no lo notes,
quizá te embriagas
en tus humores,
pero el desgarro expande
y tiene mala costura. 

viernes, 14 de julio de 2017

TEJEDORA.

Teje la araña sus geometrías
a la espera de accidente
del temeroso
que las escuadras transita.

Y a la celada se entrega
el huidizo alimento,
ahora en sedas envasado,
que en tentativa de fuga
alerta depredaciones.

Irisada mortaja
al sol matinal
de la despedida
envenenada.

Teje la araña
con vocación viuda,
lejos de Penélope
y su ovillo de sumisiones.

miércoles, 5 de julio de 2017

ME REPITO.


Sé que me repito 
en color y mirada, 
en tiempo y hora, 
en coyuntura. 

Mas repetido vivo 
y porque vivo 
en escenario mismo 
donde el libreto cambia 
para personajes conocidos 
que se deslizan al mutis 
por un tobogán de morfina. 

No es mi caso 
pero es contexto 
que aporta texto 
al verso repetido. 

Bien sé que me repito 
y pertinaz seré 
si así se tercia. 

viernes, 30 de junio de 2017

RETORNO AL DEGÜELLO.

Llueve sobre la niebla 
de esta ciudad mojada, 
casi siempre recién lavada, 
definida en humedades. 

El degollado espera 
retorno al degüello 
pues no bastó 
con un lance 
para zanjar disputa. 

En la octava 
se le recuerda 
en grato 
y gratamente saluda 
las ternuras blancas 
que siempre estuvieron. 

Llueve, 
como si procediera, 
y la vida se levanta 
ajena a los intramuros 
del templo de los sin nombre. 

viernes, 23 de junio de 2017

DEUDOR.

Perdona el retraso
en ímpetu y sangre,
mas me entretuve en negocios
de muerte en adelanto.

Retorné con gemido desahuciado
pero conservo cantar de roce,
percusión y cuerda.

Disculpa la ausencia breve
tras la explosión de estrellas,
pero quedó equipaje
en la consigna oscura
de aquel andén sin vuelta.

Sé que temblor te debo
y espasmo postergado.
Acopio hago
de lo anclado
en el extravío. 

SAN XUAN REPITE.




Como el año pasado, 
ciudad celebro 
y celébrome yo 
en la estancia,  
aun con socavado cuello 
y voz desertada. 

Me celebro patronal 
por ciudad de origen 
y villa de destino, 
por seguir pasajero 
de este buque de derivas. 

Ciudad celebro 
y celebro gente que me anida, 
en cada calle y mirada, 
palabra y gesto. 

Celebro hoguera 
y vida en llama, 
círculos concéntricos 
al calor de lo humano. 

San Xuan repite, 
contarlo se festeja. 





jueves, 22 de junio de 2017

SORBO DE VIDA.

Vuelvo al sorbo de vida
intentando no volver al degüello.

La cuchara vuelve a hallar dársena
en mi boca muda
donde atracar con carga leve,
sin huelga en la estiba
de este puerto sitiado
demasiado tiempo.

Vuelvo a libar,
cual frágil colibrí
en cáliz de flor miedosa.

Vuelvo al gusto
sin disgusto,
lentamente,
avanzadilla
en escaramuza,
por aquello del recobre. 

jueves, 8 de junio de 2017

RETORNO DEL DEGOLLADO.


Retornó el degollado a Mieres, 
silencioso y nasogástrico, 
sondado en nariz parcheada, 
sondeando rostros e intenciones, 
reacciones, 
saludos gratos, 
sinceros, 
miradas huidizas 
y repetitivo morbo. 

Retornó provisional, 
tanto o más que todos, 
de paso y pausa 
en la villa del camino, 
éste, 
 el que no peregrina. 

Discreto de palabra, 
ruidoso de rostro, 
sorteando las terrazas, 
gradas procesionales, 
escaños de tribunal 
para el que pasa. 

El degollado sale 
al sol y al aire 
del murmullo endémico 
en la Villa del Caudal 
que acaudalada fue, 
según cuentan. 


domingo, 4 de junio de 2017

TRANSCURRO.


Transcurre la ciudad 
y sus afueras 
a lo largo del día 
en episodios de nubes.

Se rehace a cada poco 
en paleta nueva 
colorida de horas 
y se transmuta inmóvil. 

Dan los árboles 
pasos cortos 
y son los edificios 
vagones de vía muerta. 

 Transcurro yo, 
a este lado, 
en tiempo y forma, 
silente y emotivo, 
apaisajado, 
oyente de sonatas,  
receptor de los besos. 


miércoles, 31 de mayo de 2017

AGONÍA DE UNA MARIPOSA.



Se me está muriendo
una mariposa helada,
asfixiada en el polvo
que retienen los muebles viejos.

Las palabras lanzadas
a esputo libre
matan mariposas
a cada poco,
ahogándolas a polvo hablado.

No colecciono
mariposas muertas,
atesoro vuelo
y colorido
en la retina
donde mezclo notas
para musicar poema.

Se me está muriendo
una mariposa huérfana
y yo dejo en sus alas,
cual tributo,
lágrimas de agonía
y beso espirado.

DORMIR.


Dormir un mes, 
un año quizá, 
sólo lo necesario 
para asear la mente 
de los posos de rabia 
que la obturan. 

Aletargar, 
vegetativo 
hasta nuevos soles 
en los que sólo quede 
lo cierto, 
malo o bueno 
pero evidente. 

Descanso necesario 
para el entorno, 
siempre colgado 
de la incógnita 
entre comillas, 
presumiendo fortalezas 
que a veces pierdo. 

Dormir 
como túnel de tiempo. 

martes, 30 de mayo de 2017

DESDE AQUÍ OS CONTEMPLO.


Desde aquí os contemplo, 
así es mi historia, 
desde el sillón bebiéndome 
un Oviedo adjunto. 

Un muñeco 
me representa, 
intérprete y sustituto, 
doble y doblaje 
en este guión original 
sin subtítulos. 

Mi mano abraza 
una esfera elástica 
de cárnica consistencia, 
para dar vigor 
a mis manos huecas. 

Unas páginas para viajar 
transitando desiertos, 
liberando beduinos 
del otomano, 
con ojos azul británico. 

En la muñeca, 
mi identidad codificada, 
biografía resumida 
en una alhaja de papel. 

ELEGÍA POR MAYO.

Morirá mayo florido,
virginal y adolescente.
Nace junio impenitente,
pagano reconocido
de hogueras en estallido,
primas danzas circulares
primitivas, seculares
celebrantes del solsticio
de verano en artificio
con sus pecados mortales.
Se va mayo de las flores,
de la estafa comulgada,
las infancias conculcadas
entre ritos y temores
que arrastramos los mayores.
Viene junio caluroso,
más audaz y lujurioso
en la danza de la llama
que los deseos inflama
y es recreo de lo hermoso.



viernes, 26 de mayo de 2017

ATARDECE SOBRE ROSADO.

Hoy atardece sobre rosado,
con sonata de luz
en La mayor
acariciando el ánimo.

Hoy la nube se mudó
y viste galas de fanfarria
para un sol rebelde.

Hoy quiero más
a quien me quiere
y tengo el afán lustroso,
recién planchado,
casi festivo
de no guardar,
de derroche de las ganas.

MAÑANAS MUERTAS.

Estas mañanas muertas
legado dejan
de incógnitas tendidas
al aire regalado.

Estos despertares unísonos,
replicados y reincidentes,
son salto sin red
al hueco de lo posible.

No digas nada
que se pueda enturbiar
con las querencias.
Dame sólo palabra limpia,
aséptica del ansia.

jueves, 25 de mayo de 2017

ASUNCIÓN.



Asumo ya el cautiverio,
parece que me conformo,
con síndrome de Estocolmo
del tiempo y su ministerio.
Ya no me enfrento al misterio
del día en que yo me vaya,
sabiendo que salto valla
el día menos pensado,
de la muerte ya curado
aún portando alguna falla.


martes, 23 de mayo de 2017

ALREDEDOR DEL DÍA.


Alrededor del día
en que me vaya
habrá nube y claro,
llovizna fina
y sol atardecido.

Mayo habrá huído
o a otro año deportado
y junio traerá hogueras
en danza de solsticio.

Alrededor del día
en que yo salga,
orbitarán cometas
de luz gaseosa
y habrá motivos
para salir al viento
de olor a hierba. 

domingo, 21 de mayo de 2017

SILENCIO EN LA SALA.


Piden silencio, 
dije tanto
que quizá callar 
sea oportuno. 

El silencio es hueco, 
vaciado en seco 
de alguna pretensión. 

Silencio en la sala 
de la rutina, 
la visita enésima 
a desazón dispuesta. 

El silencio otorga, 
dice quien te apuñala 
y en la daga te complace 
por declinar la voz 
y el aullido. 

NOCHE ADHERENTE.


Esta noche adherente
de tono agrio,
servida en plato frío,
provoca la náusea árida
que arrasa los pilares
de este ruinoso fortín,
sobradamente bombardeado
para alojar más carga.

Esta noche de pájaros muertos
deja sello en la herida
denominando origen.

Esta noche se irá
dejando el suelo húmedo
de desolación licuada
que secará en mancha rugosa
de arena eterna.

Esta noche,
tan gentilmente regalada,
desacelera el Universo. 

sábado, 20 de mayo de 2017

CÓMO PINTARTE.


Ya no sé cómo  pintarte, 
ciudad que amable te me entregas 
cada mañana mutada. 

Parezco sobrevolarte 
desde este terraplén 
que me sustenta, 
más sueño es 
como la vida 
en esta celda paliativa. 

No sé cómo pintarte 
ni la aplicación móvil 
me asesora, 
gastados los algoritmos 
en este accidentado estudio 
de falso pintor
imaginado.


Lastrados por rito heredado,
surcamos la vida desnudos
y a la muerte vamos
como cuentas de un rosario cruel. 

viernes, 19 de mayo de 2017

SALA DE LOS VENTANALES.


La sala de los ventanales, 
túnel de fuga, 
retén del miedo, 
reunión y soledades. 
Tanta gente, 
nadie, 
teléfonos mudos, 
paisaje móvil 
de ciudad animada. 
Sala de los ventanales, 
vitrina del alba 
y los ocasos, 
parabrisas del planeta 
que rota y rota 
numerando días. 

miércoles, 17 de mayo de 2017

PECES SUELTOS.

Hoy parece noche de peces sueltos,
coloridos peces parlantes
repitiendo estribillo.

Hoy los sueños son de pago
y el colchón es barca peregrina
de las horas sin transcurso.

Hoy respiro madrugada
en esta cúpula de sal
y unto los minutos
por mi rostro seco
de cuero crudo.

En éstas que tomo
música templada
para aliviar el tiempo. 

martes, 16 de mayo de 2017

A VECES.


A veces no tiene uno
alambrado el sentido
y recibe señales negras
que manchan el fondo
de la camisa prestada.

A veces te ves
y ves el letargo del saxofón
que te llora en el oído.

La inocencia escupe
ácido espumoso
sobre tu cara atónita
y es cuando te sabes
en tu justa medida.

ZOMBIE.

Llevo esta triste figura
al paso por los pasillos,
cual fantasma de castillo
prófugo de sepultura,
asustando a los chiquillos,
incomodando al adulto
sin verter ningún insulto,
tan solo con la presencia
de mi enjuta excelencia
y eso que apenas abulto. 

lunes, 15 de mayo de 2017

NOCHE AZULONA.

Esta noche azulona,
melosa de niebla vetusta,
casi londinense,
traerá otro día de tentativa.

Esta noche de humedad remota
esponja el ansia
con expectativas.

Esta noche de violonchelo antiguo,
de quejido sereno,
curativo llanto de madera arcana,
rescataré del sueño la calle,
hurtaré los trinos y el aire
de entre las hojas del magnolio.

A LOLA K. KANTOS, AHORA PRECISAMENTE.

Lola tiene las calles
a blanco y negro luminoso.

Lola tiene las gentes,
sentidas a cada foto,
dejando las lágrimas obturadas
en un diafragma certero.

Lola besa con la mirada tierna
lo que atesora en cada foto
y canta con su sonrisa abierta
amor de vida,
vida amada a bocajarro.

Lola duele,
y teme,
pues el mal ataca,
siempre a deshora,
a quien vive amando,
a quien vive amada,
a quien ama vida,
cazadora de latidos de luz.

La fortaleza en la corteza
de generosa encina
apartará la sombra
de tu dehesa de agua de luz. 

domingo, 14 de mayo de 2017

EN AUTOBÚS CASTELLANO.

Un autobús castellano
me trae a Mamá con premura
a abrazar la encarnadura
maltrecha de este villano
y comprobar de su mano
que vivo en este esqueleto,
sanándome aunque incompleto,
delgado pero lustroso,
con ánimo victorioso
para superar el reto.

Pues para sustos no gana
la "Leona de San Roque",
el que a mí ahora me toque,
antes le tocó a una hermana.

Nos entró el mal por ventana
y a navaja lo echaremos,
de la muerte nos reiremos
pues "La Carmen" nos parió
si un rayo no nos partió,
un cangrejo podrá menos.




sábado, 13 de mayo de 2017

CUAL MANZANA

Despierto de voz privado,
dejé palabra en el sueño,
mi verbo no tiene dueño,
mi verso no es recitado,
se fracasó en el empeño.
Despierto y mudo me asumo,
ni lloro ni me consumo,
que el sollozar quita vida
y yo gané una partida
con naipes que eran de humo.

Margaritas deshojadas
gustosas me hacen de alfombra,
se cobijan con mi sombra
de arena desangelada
que la verdad desescombra.
Un cuadro cada mañana,
en la perenne ventana,
escena igual, luz distinta,
este Oviedo se me pinta
y se me da cual manzana.

viernes, 12 de mayo de 2017

DOS DÉCIMAS.

Se diluye otra semana
sumada de cautiverio.
No quiero perder criterio
ni sumirme en la desgana.
Saludar cada mañana
que llega a los ventanales,
olvidar estos cristales
que forman recia frontera,
hacer del mundo montera
con el tiempo y sus retales.

Ya sabrán estos señores
y señoras de la ciencia
cuando hay que darme licencia
para bañarme en colores
de nubes, gentes y flores,
de vida sin analgesia,
amores sin anestesia,
amigos de buena chanza
por quien romper una lanza
sin permiso de la Iglesia. 

jueves, 11 de mayo de 2017

UN,DOS, TRES, UN, DOS,TRES...


Las montañas parecen postizas,
decorados para la Catedral,
con sus nubes grises y plomizas,
pinceladas de agua y de cal.

En Oviedo hay saldo de misas,
matrimonios de luz funeral,
huele a laca si baila la brisa,
la Regenta se ha mudado a Ámsterdam.

Estrofas de hospital,
de hospital,
de hospital.

Desde aquí no ves más,
no ves más,
no ves más. 

miércoles, 10 de mayo de 2017

TRANSMISIÓN.

Desplomadas varias nubes
sobre la ciudad indefensa,
cortocircuitando las corrientes
entre cielo y tierra,
desde la galería de los degollados
se contempla la hecatombe
y la retirada serena
de estos berrinches del clima.

Hasta el breve temporal
es espectáculo novedoso
para el acristalado.

El viento traslada la anomalía
hasta otra latitud incauta
donde habrá espectadores cautivos,
ansiosos de la anécdota. 

domingo, 7 de mayo de 2017

MAYO EN DIFERIDO.


Sigue creciendo mayo, 
virginal y reprimido, 
enquistado en la ventana. 

Mayo florido 
de esta primavera hurtada 
al descuido de lo letal. 

Aquí son blancas 
las golondrinas, 
a este lado del cristal 
todo blanquea. 

Y sigue mayo, 
retransmitido, 
visual y mudo, 
sin trino ni aroma, 
aséptico y maternal.

sábado, 6 de mayo de 2017

EXPECTANTES.


Siempre hay 
quien la caída espera, 
mísero consuelo 
para el mezquino de esencia. 

Pero yo sobrevuelo 
y hacía abajo 
sólo suelto la mirada 
por compadecerme 
del expectante. 

De caer tiempo habrá, 
el mismo que de levantarse. 

viernes, 5 de mayo de 2017

DESORDENADO.

Nunca fui muy ordenado,
experto en extravíos,
no hace mucho perdí la voz.

Creo que la dejé donde el tabaco,
pero éste tampoco lo encuentro,
quizá porque no lo busco.

Lo que sí encontré
fue una vida,
la única que me quedaba,
me la colgué del cuello,
no vaya a ser. 

jueves, 4 de mayo de 2017

RUEDA.


Rueda la esfera 
del reloj desangelado 
y el tiempo es ya burbuja 
donde el espacio es acotado. 

Todo es órbita 
donde no hay camino corto 
y decir "mañana" 
tiene visos de mentira, 
de promesa fracasada. 

Rueda la rueda 
de la fortuna vana, 
de los que adoran hogueras, 
del tiovivo vacío 
de niños de algodón. 

FACTORÍA DEL REMIENDO.



A la factoría del remiendo vamos
cuando los males nos arrinconan
y, a corte y zurcido,
recomponen lo posible
gentes doctas,
reescribiendo biografías,
alterando fechas marcadas
por los azares vitales.

Y aquí estamos,
material de trabajo,
practicables,
sujetos de estudio
de la ciencia que nos salva.

A veces la paciencia
abandona al paciente,
que verse quisiera
como el niño que jugaba
entre zanjas de obra,
trincheras de reconquista.

Pero este es el templo,
el único donde sanan,
sin milagrería ni embrujo,
siempre que se pueda,
al que vida quiere.


miércoles, 3 de mayo de 2017

SONETO DE NIEBLA.



Ya se infiltra la niebla sobre Oviedo,
una niebla que parece sonora 
como el llanto de un niño a deshora,
como un grito empapado de miedo.

Un rayo de sol de ella se enamora
y osado va y despliega sus pinceles
para pintar la espesura con las mieles
de amor fugaz, dulce de zarzamora.

Y la niebla herida ese amor no quiere,
que amor de rayo en tempestad termina,
que el amor al filo es amor que hiere.

La bruma abraza la ciudad esquiva,
el sol desciende hacia la hora de cierre,
este soneto es como fe de vida.






CRUCERO.


Pasajero accidental, 
o quizá no tanto, 
de este buque a la esperanza, 
recorro las cubiertas 
sintiéndome polizón 
entre viajeros terminales. 

Moribundo embarqué, 
con rumbo incierto, 
y ahora veo tierra 
que oferta amarre, 
buen puerto parece 
para un bucanero 
venido a menos. 

Navío de hormigón, 
cristal y acero, 
con bandera de lo humano, 
tripulado por gentes 
reclutadas en la ciencia 
de navegar eludiendo muerte.

martes, 2 de mayo de 2017

NUBES Y VENTANALES.


Desovillo las nubes que cazo al vuelo,
al paso por los ventanales,
y tejo una camisa blanca de agua fresca
para estrenarla el día
de mi vuelta a las calles,
a la gente,
a las voces oídas,
a los gorriones conocidos.

En el armario guardo
sonrisas de aire
y manos terapéuticas,
que llevaré conmigo
si en la mochila caben.

Mientras tanto sigo
disolviendo versos
en jarabe de esperanza,
poemas sin receta
para cualquiera prescritos.




DOS DE MAYO.

La luz neonata
de un dos de mayo
invade la 816
sin ánimo imperialista.

Se dibujan esperanzas
en azul frío,
como en boceto,
sin perfilar,
sólo en perspectiva.

Despertar es un regalo
en la patria del degüello
y habrá que musicar las horas
en tanto llegan veredictos.

Vivan y celebren
este giro del planeta.

lunes, 1 de mayo de 2017

DELICTIVA TENTATIVA DE QUINTILLAS EN OFENSA.

Un intermedio en la noche,
pincelada de vigilia,
y las musas se concilian
para fundar un reproche
que sobre el verso abroche
para forjar la quintilla.

Digo reproche, alabanza,
de épica hazaña, relato,
satírico desacato
que al poderoso no alcanza
por no inclinar la balanza
hacia el delito pacato.

Pues no se puede ofender
religioso sentimiento,
acabas con prendimiento
por la lógica defender,
sobre un tirano verter
mofa sobre su alzamiento,
más si éste ha sido en coche
aterrizando en cornisa,
con eso ninguna risa
que se despliega un derroche,
sea de día o sea de noche,
de fiscalías con prisa.



domingo, 30 de abril de 2017

NOS MINTIERON TANTO.

Tanto nos mintieron
que vivimos de chasco en chasco.

Los ídolos con pies de lodo,
los héroes acobardados
y los villanos venciendo
cotidianamente.

El trabajo no ennoblece
y la humildad es pose.

Enamorarse es coartada.

El pueblo unido
siempre termina vencido,
timado,
vendido.

No hay bala justa
ni sangre merecida.

No hay más dios
que el miedo arcano
que nos atenaza.

Morimos,
casi siempre a deshora,
casi nadie dignamente. 

ESTA MAÑANA QUE NO LLEGA.

Hoy la mañana se retrasa,
impúdica de sábado
y la noche, a desgana,
prolonga el turno.

Tardaré, pues,
en dominicarme,
este morir de abril,
y en los versos velo
vigilia de andante.

Y escalo por imágenes
de tu risa nerviosa,
tus caricias preventivas
y tu presencia de candor vivo.

No esbozo recuerdos
sino pinto futuros,
en mi caso nada ciertos
pero coloreados de voluntades.

Esta mañana que no llega,
impuntual e indolente,
me trae tu olor
de brasa viva
y tu tacto de fruta. 

sábado, 29 de abril de 2017

EL ALMANAQUE Y YO.

El almanaque y yo nos obviamos, 
prescindibles ambos, 
transitando senderos antípodas. 

Hace poco moría, 
sin ir más lejos;
pues poco lejos va el finado; 
mas aquí soy, 
mermado pero dilatando páginas 
de un diario incierto. 

Algo cautivo, 
sí, 
pero a salvo 
dos hojas de calendario, 
cuando menos. 

El tiempo pliego 
junto a los pañuelos 
para acortar monotonías 
y lo expando al viento 
cuando de vivir se trata.


viernes, 28 de abril de 2017

NOCTURNO.

Oviedo nocturno
en la ventana insomne
del degollado no muerto.

La ciudad parece maqueta
en vitrina expositora
y el degollado se asume expuesto
a las miradas furtivas,
a la atracción del mal ajeno,
atracción en la parada
de los monstruos.

Oviedo nocturno
invade la estancia
del silencio y observa,
inquisidor y vetusto,
el sueño volátil
del degollado no muerto,
cual si fuera reliquia
o sábana tiznada. 

miércoles, 26 de abril de 2017

TAREAS, DEBERES Y OTROS EJERCICIOS.

A medida que mejoro,
la agenda se empacha
de tareas posibles,
más que convenientes.

Primero,
las preventivas
del retorno del mal
que al degüello me trajo.
Parece que partículas,
con precisión bombardeadas
contra el maltrecho cuello,
barreràn las sombras
de una cruel reconquista.

Restablecer en precario
la palabra hablada
con técnica y voluntad,
por saludaros,
mayormente,
que soy de oratoria escrita.

Seguir aprendiendo
de lo que sé,
lo que nunca supe
y lo que menester fuera.

Compensar,
en la medida de lo imposible,
los afectos recibidos
desde los míos,
cercanos y lejanos,
propios y prójimos.

Recuperar en lo que pueda
la labor de guía
de quien encarné
y criar no pude,
la genética que al planeta lego.

Amar más a quien me amó,
insiste y persiste
y me hace casi prioritario.

Vivir, camaradas,
al cabo,
pues al cabo estamos
en cada amanecida.

martes, 25 de abril de 2017

RAPSODIA EN GRIS.

Escucho música en riada
mientras deshilacho tramas escritas.

Aislado de los visitantes ajenos
por dos auriculares
que forjan campana aislante
de los que saben de todo,
sin demostrarlo
y sin tú pedirlo.

El pasillo se atosiga
de rostros angustiados,
rostros congelados
por dramas de diverso peso.

Hoy retornó,
ahí fuera,
el gris autóctono que,
aunque no lo crean,
filtra serenidad hacia dentro,
espesando los colores
y endulzando los gestos.

Mejor para el degollado
que ese Sol soberbio
que se mofa de los cautiverios.


domingo, 23 de abril de 2017

SINOPSIS.

Tras padecer infancia 
donde el miedo sonaba 
a cerradura intempestiva, 
refugiándome en islas 
de tesoros inciertos 
a letra impresa, 
mis labios torpes 
supieron del beso. 

La voluta de algún humo prohibido
rizó mi ánimo en los años tempranos. 

A fuerza de luces, 
me desnudé de mitos y pánicos sagrados 
y nadé en arroyos de piel prójima, 
buscando almas,  
hastá que desvelé la estafa 
de la pasión primate. 

Sé a qué huele 
el aliento de la muerte, 
que no es más 
que el deshilachado cabo 
del cordón trenzado. 

Casi nunca gana el bueno 
y el placer no es culpable. 

No hay justicia 
que por poética se defina 
y quien bien te quiere 
rara vez te hará llorar.

viernes, 21 de abril de 2017

TENGO DÍAS.

También se me derriten las horas,
también me disuelvo en los espejos
y los sonidos se tornan adhesivos.

Sí tengo días viscosos,
de corto recorrido,
y me estorba lo amable.

Motivos tendría,
quizá,
para pequeñas retiradas,
breves rendiciones estratégicas,
en tanto lo orgánico
no deserte tanto de mis filas.

Sí,
tengo días
de gelatina insípida,
de herido de amor huído,
de versos más tristes esta noche,
de olmo viejo hendido por el rayo.

Sí,
tengo días que también suman. 

LUZ ABARATADA.

La luz de la ventana 
se abarata al uso 
y pinta colores apagados 
sobre la ciudad gastada. 

Dentro nada cambia. 

Se vive, 
se duele, 
se cura, 
se muere 
y los días pasan 
en gotero lento. 

Las fechas se diluyen 
en almanaques variables. 

Los libros se agotan 
de aportar argumentos 
y los auriculares se funden 
en listas de reproducción 
demenciales. 

Siempre hay 
una putada terapéutica 
que te duela por curarte. 

Descolgar luego la sonrisa 
qué evacúe los fantasmas 
pues el lamento envenena. 

jueves, 20 de abril de 2017

ALBORADA.

Saludemos la mañana
en este giro de la esfera
y la luz que nos depara
esa estrella magna y fiera.

Que otro día se decanta
por las laderas y cimas,
de alguna cama se levanta
una belleza  y su herida.

Y es que lo bello hiere
y mientras hiere hay vida,
pues la caricia duele
porque se da por perdida.



lunes, 17 de abril de 2017

EL DEGOLLADO. INSTRUCCIONES DE USO.

Puede que se den casos
en que el degollado se muestre
algo indolente, ajeno.
Son secuelas del degüello,
síndrome del muerto inconcluso.

A veces lo verá gritar en mudo,
nada grave,
impotencia verbal
y rabia carnal,
hasta asumir el hecho
de que no toda carne es verbo,
por mucho que el verbo
se hiciera carne.

Dele usted un pasillo
y caminará,
dará los pasos antes ahorrados
peregrinando a ningún sitio.

Invierta en auriculares
pues devora música
cuando se encapsula
e hiberna.

No es peligroso,
algún gesto leve
y cierta ternura
harán del degollado
compañía poco latosa. 

domingo, 16 de abril de 2017

SIN ESCUDERO.

Abordo veleros feroces
desde esta cama viajera
y navego tiempos
y espacios moldeados
a sonata pregrabada.

Qué mejor nave
que este planeta convulso
que veloz viaja
al ritmo de la expansión.

A veces me apeo
del vagón forjado
en el delirio
y veo lágrimas
de gente que despide
a pacientes extintos.

Triste es la pérdida,
lo breve y lo leve.

Vuelvo a los arpegios
y levito hacia Corinto,
Bagdad, Ítaca,
y asalto Troya
sin caballo de madera,
en mi rocín maltrecho
con querencia de molino.

Sin escudero
que me modere,
andanzas vivo
y entuertos desfago,
en tanto no me llamen
para la cura. 

sábado, 15 de abril de 2017

TERNURA EN APÓSITO.

Flores blancas de voz risueña
revolotean la mañana,
aromatizando los humores
enfermos de tiempo.

Ángeles de a pie
con magia de ternura
en apósito.

Danza y aleteo
de mariposas sonoras
en el pasillo de los silencios,
recomponiendo lo inmediato
con aliento no obligado.

Sin saberlo sois
capítulo en mi biografía.


Un poco de música.

viernes, 14 de abril de 2017

EN ESTA FECHA TRICOLOR.

Se despertaron las sillas de la sala,
desganadas,
estableciendo diálogo
sobre la niebla impertinente
que saludaba tras el cristal lamido
de un ventanal mudo.

El pasillo se dilata huidizo
al paso de los degollados
que caminan hacia sitios imposibles,
mientras les toman medidas
a los parámetros rutinarios.

Hay visitas devastadas,
con ojeras esculpidas
a lágrima de acero,
acompañando cerebros sondados
que deliran infantiles,
sin dar opción a la escapada.

Uno se encierra
entre auriculares,
cobijado del silencio,
viajando sobre páginas
de un pasado cruento,
desertando a ratos
de esta guerra cotidiana.

Fecha tricolor
sobre los santorales,
pasión de pueblo martirizado
sobre mitos inyectados
por el amo de la fusta. 

jueves, 13 de abril de 2017

NO SON HORAS.

No son horas
para labrar el día
que, por sí,
de festivo viene.

Dormir más pudiera
más no quisiera,
pues luz nebulosa,
de un Oviedo sumergido
en perezosa nube,
saluda desde la ventana,
impracticable para el vuelo.

Es la vida,
la luz leve
y, en los oídos,
sucesiones sonoras
tejidas para arropar
lo gélido de nuestra levedad.

martes, 11 de abril de 2017

ENVENENADA SAETA.

Abarrotadas las calles
de fervores en madera,
clavel, incienso y cera,
rancio sudor de costales.

El oprimido va y carga
con mitos artificiales,
delante van los notables,
a los lados fuerza y arma.

Desde el balcón el quejido
se lanza contra el romano,
por no nombrar lo cercano,
sus sonoros apellidos.

Todo está bien ordenado,
todo va "como Dios manda",
paso al ritmo de la banda,
meciendo al pobre condenado.

Así son las tradiciones,
las miserias sublimando,
la injusticia perpetuando
a lomos de las pasiones.




lunes, 10 de abril de 2017

ECCE HOMO.

He aquí el hombre,
por hombres doctos mutilado,
de sus delirios silenciado,
más de segura muerte sustraído.

He aquí lo que resta,
nadie me envía
a vuestro juicio,
la condescendencia piadosa
o la sonrisa que provocan
mis gestos minusválidos,
podéis guardarlas donde la vergüenza.

He aquí lo que soy
y que por poco no era,
restaurado en precario
y aminorado mas,
en verdad os digo
que viviré lo que reste
a día contado.

Aquí estoy,
vivo,
no resurrecto,
hijo del hombre,
de ningún dios deudo. 

domingo, 9 de abril de 2017

DESDE EL CERRO.

Desde el cerro os veo,
mínimos y errantes.

Desde mi silencio os oigo,
estridentes y ofensivos.

Desde mi conciencia os sé,
presentes y en tránsito.

Aquí me tengo,
menoscabado,
cruentamente herido,
cabalgando la vida
hacia vuestras praderas.

jueves, 6 de abril de 2017

EN LA MAÑANA AFRUTADA.

En la mañana afrutada
de un jueves gastado
tengo palabras regadas,
palabras en brote
con raíz poco afianzada.

Esta mañana casi ya vivida,
desmadejo las rutinas
e invento viajes
y territorios amables
de insolentes colores
sobre músicas de algodón.

Este jueves madrugado
brindaré gustoso
con paracetamol del año
a la salud de los pacientes,
bienaventurados ellos,
que heredarán momentos. 

miércoles, 5 de abril de 2017

TODO ES ESPECTÁCULO.

Son recias las nubes hoy,
como de hormigón,
en vuelo bajo
lavando tejados negros.

La ciudad se condensa,
se contrae temerosa
infartando calles.

Hay gente,
gente paseando perros,
perros primogénitos
que heredarán la tierra.

Desde aquí,
donde el tiempo es gelatina,
todo es espectáculo.

martes, 4 de abril de 2017

EDIFICIO GRIS MARENGO.

Con los bolsillos llenos
de hojas secas de aquel otoño,
entré en el patio de luces
del edificio gris marengo.

Me recibió un anciano
de edad desdibujada y,
amable,
me requirió la orden
de ingreso en lo incierto.

Me condujo a una alcoba
con lecho nevado,
abrió el armario.
espantando a la lechuza
que lo habitaba,
y metí mi hatillo
de palabras hurtadas.

En una nota,
los horarios de lamento
y los de carcajada en falsete.

NO HACÍA FALTA.

No era necesario,
de verdad,
pasar por esto
para dar intensidad
a mi biografía.

No precisaba
sentencia
y provisional indulto
para saberme perecedero.

No hacía falta
llegar a estos extremos,
que uno consciente es
de lo breve,
de la pérdida,
los silencios forzados
y los temores fríos.

Ya que fue,
que el cáliz me fue dado,
seguiremos relato ameno
de tribulación y avatar,
que prueba será
de vida.

lunes, 3 de abril de 2017

TARAREANDO.

Vociferaba y desafinaba
canciones de amor robado, 
ahora despierto 
y tarareo en mi mente 
lo que no proyecta la ausencia. 

Decía verdades 
a voz seca, 
cuál cornetín de sentencia. 
Ahora escribo dudas, 
en fuente mediana 
sin estridencias.

Y aquí instalado parezco,
en la galería de los degollados,
a la espera de cicatrices
que perezosas se muestran.

Mas vivo soy
y coleando,
y canto en silencio
himnos ateos
a la ciencia del bisturí
y las partículas radiadas. 

sábado, 1 de abril de 2017

MI MES DE ABRIL.

Abril irrumpe
en este encierro,
quizá burlón,
quizá al rescate.

Podrá Abril, quizá,
con su ímpetu floral
cerrar la encarnadura
que me retiene.

Será Abril,
hasta hace poco incierto,
quien de fe
de una nueva primavera
recién planchada.

Abril me besa
con ternura de abeja
y en una lágrima me entrega
la miel del mundo.

Mi mes de Abril
no fue robado,
casi se extravia
pero retornó de pleno.

viernes, 31 de marzo de 2017

DISPONGO.

Llegados a este punto,
decreto mañanas bellas
de luz dorada adhesiva.

Las miradas melosas,
las palabras frescas
de savia cítrica,
las caricias de tul
y color profundo.

Dispongo que los días
duren a capricho,
lo justo y necesario
que precisen los sucesos dulces
para consumarse.

Llegados a este punto,
en esta coyuntura,
vivir será amable,
lo templado,
la flor abierta
y la música limpia
oreada al sol temprano. 

jueves, 30 de marzo de 2017

Y YO SIN TRICICLO.

Ajeno a la fonética,
me hablan de partículas
para bombardear mi gañote,
de desiertos epiteliales
y colaterales daños,
siempre pasajeros,
del ataque preventivo
sobre la zona de exclusión.

Ajeno a la fonética,
dado que todo mi tiempo
es ya debido,
me nombran plazos,
pautas y normas,
mientras el pasillo se dilata,
como el de aquel hotel
en "El resplandor".

Y yo sin triciclo.

martes, 28 de marzo de 2017

ESCLAVO DEL OPTIMISMO.

Despierto descansado,
de pensamiento positivo henchido, 
sonriente el ademán concienciado, 
los avatares asumidos, 
bailo por los pasillos, 
guiño a las enfermeras, 
al enfermo le doy brillo, 
que es que todo se supera. 

Y en la mueca de buen rollo, 
se esconden sombras grises, 
diluvian frases de apoyo 
de color con mil matices 
y adelante avanzamos 
mas no todo es fanfarria, 
no nos desolamos 
pero hay segundos de falla, 
esclavos del optimismo, 
que ayuda pero agota, 
sin caer en la derrota 
ni rehén del pesimismo. 

Ni lágrimas quejumbrosas, 
ni piruetas de algarabía, 
sobreactuar no es la vía 
ni éste jardín es de rosas.



lunes, 27 de marzo de 2017

RETORNO A LO PAUSADO.

Amanece lunes
tras un domingo
de hora forzada.

Lunes de tránsito,
quizá,
retorno a lo pausado
con heridas sin derrota.


domingo, 26 de marzo de 2017

EXTRACTO.

A cambiarme las piezas, me enseñaron,
a tenerme en buen mantenimiento,
para que encare el renacimiento,
como un buen mutante aventajado.

La ventaja está en que tengo vida,
a ello ayudarán las radiaciones,
guerra nuclear en proporciones
que el Estado Mayor a bien decida.

Entre tanto el silencio será norma,
porque tiempo habrá para palabras
aprender a callar también te labra,
y ya habrá charla en buena forma.

Reconstruir este esqueleto,
que adquirió yá triste figura,
a un paso corto de la sepultura,
hay que encarnarlo con alimento.

En justicia debo agradecer
el apoyo que tuve en el trayecto,
las visitas, guiños, los afectos,
que me dan motivos para ser.

sábado, 25 de marzo de 2017

CÁLIZ IRRENUNCIABLE.

Devolví el billete de vuelta,
sigo viaje por esta estancia
sin prisa alguna por el retorno
a la nada de la que vine.

Sigo aquí, en silencio,
mudo y discreto,
casi furtivo,
como los resucitados
que nunca hubo.

Siento los afectos
como pétalos rizados
que me embellecen,
aún mutilado,
con sedas y aromas
de flor sincera.

El aire tiene mejor sabor,
la música colorea los días
y la belleza es cáliz
irrenunciable.

viernes, 24 de marzo de 2017

MADRUGANDO EN VIERNES.

Madrugaremos en viernes,
de buen talante.
Asearemos el esqueleto
en menoscabo y daremos lustre
a lo que cubre la calavera.
Algún aroma,
menos antiséptico,
endulzará la presencia leve
en los pasillos,
cual si fueran alamedas.
Músicas surtidas
en las orejas entumecidas
por el degüello,
paseos presidiarios
y lecturas
entre visitas.
Aquí me tengo
y os tengo,
también en viernes,
se os quiere
desde este cerro,
del que se bajará
triunfante.

miércoles, 22 de marzo de 2017

DORADA VETUSTA.

A primeras horas,
entre goteros,
Vetusta se dora
entre borrascas piadosas,
nada cruentas.

En el pasillo del degüello,
poca novedad,
altas, bajas,
degollados perennes
y habituales del quirófano,
hechos a la batalla
anual
contra lo que les mina.

Oviedo nos tiene aquí,
como en pedestal,
para que no olvidemos
la ciudad donde luchamos.

martes, 21 de marzo de 2017

GRISÁCEO DÍA.

Grisáceo el día
estrenando primavera.
Paraguas anónimos
me saludan y yo respondo,
desde el ventanal de la octava,
arqueando las cejas.
Gris, el pavimento,
pero destella,
brilla ufano,
húmedo de porvenires. 

domingo, 19 de marzo de 2017

DOMINICAL.

Dominical despierto,
festivo sólo lo justo,
nada litúrgico
y padre,
por esencia y día.

Entre notas
de jazz, me desperezo,
Radio 3 veló la noche
de corriente alterna
e iniciamos rutina
física y química,
por aquello de la permanencia.

Oviedo nada en niebla,
lustrando las gárgolas,
y en este cerro
trenzamos los días. 

sábado, 18 de marzo de 2017

SONETO RETADO Y DEGOLLADO.

Una semana pasó del degüello,
ese que me mantiene aquí vivo,
algo silencioso aunque receptivo,
pues con el tajo me vino resuello.

De los miedos no voy a ser cautivo,
yá los pasé antes de entrar al lance,
que el desaliento nunca me dé alcance,
es como vino y nunca es optativo.

Este soneto me lo encargó Ferrán.
Ahí le dejo respuesta de su reto,
y de su agrado, si ha de ser, será.

Si no lo es también se lo respeto,
más lo que paga no da "pa" mucho más
y, parecerse, parece soneto.

viernes, 17 de marzo de 2017

816

Celda ochocientos dieciséis,
galería de los degollados,
mal caídos y trepanados,
gente decente, de buena ley.

Unos con habla confundida,
otros fundidos y sin habla,
los silencios nos delatan,
lo perdido nos da vida.

Desde la altura divisamos
ciudad antigua y moderna,
gente sana, gente enferma,
figuras  que apaisajamos.

Nos visita gente noble
con la que.no me hablo ahora,
es que no hablo, señora,
y se incomoda, la pobre.

En la ochocientos dieciséis,
galería de los degollados,
escalafón voy avanzando,
y pronto libre me veréis.

Y todo gracias al que estudia,
al que crea conocimiento,
ciencia y razonamiento,
sin oraciones ni curias.



miércoles, 15 de marzo de 2017

CANTES DEL POETA DEGOLLADO.

Tanto vivir al filo,
rebanando el otro lado,
que te pasaste de maldito
a  poeta degollado.

A ver quién te supera
esa pose legionaria,
mutilada y canastera,
trágica y procesionaria.

Y habrá hasta quién lo dude,
que escribiste tu guión,
para que todo ayude
a que el Filo sea filón.

Pero la vida es tuya,
viva imagen del degüello,
y mientras la vida fluya,
cicatrices "pa" tu cuello.


miércoles, 8 de marzo de 2017

DISCULPEN.

Disculpen esta levedad,
ahora que ni sombra soy,
ni relleno de ropa,
casi un suspiro.
Por fin aclararemos algo
en la primera fase,
pues si no se actúa,
como que no me veo.
Disculpen desconsideración,
mas no pude atenderles.
Hay quien de mi tira
y yo me agarro,
entregado a los bisturíes,
donde encomiendo
lo que de mi osamenta queda.
Volveré a tenerles presentes,
pero es que me despisto,
me disperso en otras consideraciones.
Disculpen.

viernes, 3 de marzo de 2017

DIÁLOGOS CON EL ALIEN.

Sabiéndote ahí, tú que me matas,
tan mío como ajeno, puñetero,
que adivino la forma de tus patas
escarbando laboriosas en mi cuello,
que te da cobijo  y te alimenta
con jugo puro de la pura vida,
que vivida está mas no perdida,
en tanto en unos días darás cuenta
llevándote en botín la mi palabra.

Mas morirás, tú que en mí te ensañas,
y yo seré aquél que huerto labra
abonándolo con restos de tu entraña
para recoger fruto de aire nuevo,
pues yo seguiré aquí de guardia,
que pronto es para el relevo,
despojado ya de ésta, tu infamia.

Yo te encarné, yo te destruyo,
a la ciencia yo encomiendo la tarea,
esta barca encarará nuevas mareas,
su horizonte no coincide con el tuyo.









ENTREGAS.

Otro viaje en tren a la capital vetusta, a entregar libro nuevo de viejo trovero. Gastos de envío incluídos en el encuentro grato. A...