sábado, 30 de julio de 2016

NOSTALGIAS.

Fue en el tiempo
de los relojes parados
en que hubo un hombre
que pintaba pájaros dorados
en las ventanas cerradas.

Nadie rezaba
y se mentía en verso,
a doble espacio
en leyenda ilustrada.

Sólo se lloraba
de alegría inabarcable
y se amaba a tiempo,
a destiempo
y a contracorriente
en ríos de melaza.

Los niños tenían alma,
pequeña de gorrión silvestre,
y trinaban en bandada
por las esquinas del aire.

Era el tiempo
de los momentos puntuales,
la velada en vela
y las mañanas postpuestas.

Tiempo de besos
siempre robados,
amor sin recibos
y hogar sin fronteras. 

viernes, 29 de julio de 2016

SI ASÍ FUERA.

Si lo pidieras,
anidaría en tu ingle
como golondrina migrante,
usurpando tus reductos.

Templaría el trino
y, en el aleteo,
te vestiría de brisas
importadas de oriente.

Si quisieras,
a demanda,
te robaría el aliento
para amasar canciones
con barro antiguo.

Si lo dices,
moriría a diario
entre los pilares
de tu templo líquido,
embalsamado en tus vasijas.

Si así fuera,
así sería. 

jueves, 28 de julio de 2016

EN ARENA.

Castillo.

En arena, yo construyo, 
el poder de los castillos, 
de fortaleza, la fuerza, 
siempre arenisca 
de los tronos forjados 
sobre hierros y ceniza. 

En arena de lo efímero, 
dependiente de mareas, 
vientos, gentes, 
mar y espuma, 
pues es el poder arena, 
polvo eterno, 
hierro breve. 

Erijo las atalayas 
en barro salino, 
con esencia de derrumbe, 
pues la altura no perdura 
y habrá un niño, 
lo más leve, 
que devuelva a la arena 
a su ser de lecho 
para oleadas de amor furtivo, 
espumas tibias 
y refugio del cangrejo. 


martes, 26 de julio de 2016

TE DOY LA PALABRA

Espejismo.


Te doy la palabra
y tú la ensucias,
la arrastras por el lodo
de tu carencia,
la manoseas,
la violentas
y la abandonas moribunda
junto a cualquier cuneta.

Mi palabra es pobre,
pobre de solemnidad
mas no mendiga,
que antes roba
de huerto fértil
que ruega caridad
a la puerta de tu templo.

Te doy la palabra
como el que da caricia
y vas tú y la muerdes,
con rabia de alimaña acorralada,
por miedo a lo que aporta.

Mi palabra es a granel,
a porción sin etiqueta,
sincera porque de mí sale,
no de la manufactura
o la industria de los parnasos.

Te doy la palabra
y tú la mutas,
la tornas patraña
pues la verdad le robas
para vestir de cierta
tu escasa razón.

Mi palabra el riesgo corre
de causar baja en la batalla,
para salvar palabras
que serán bien acogidas
por la gente de palabra,
la gente que vive
sin desvivir. 

lunes, 25 de julio de 2016

EL VIEJO Y EL MAR.

El viejo y el mar.

Bañado en tiempo 
más que suficiente 
para que las mareas no mojen. 

Ajeno a las corrientes 
e impertérrito 
ante avatares posibles. 

Transitando el oleaje 
a pie, 
paso lento 
y expectante, 
sabedor de la gaviota 
que sobrevuela, 
a punto 
para la última llamada. 

No hay quien te salpique 
de alegrías vanas 
o lágrima a destiempo.

En soledades, 
nadador de fondo 
en el océano vivido, 

Ya no preguntas por qué, 
sino cuándo, 
en qué marea 
fondeará tu barca. 


sábado, 23 de julio de 2016

El otro lado.


Alba by Juan Luis Nepomuceno González on 500px.com

Tan cerca, 
tras el espejo más inmediato, 
tan lejos, 
al otro lado. 

Me das reflejo breve 
desde ese país encantado 
que voltea lo que atrapa. 

Conjugada en cristal, 
prisionera del tiempo, 
mientras mi reloj acelera 
engullendo los momentos.. 

A este lado, 
los huecos, 
donde los gatos no sonríen 
y los sombrereros toman descafeinado. 

Si mi mano pudiera
fundir el vidrio fronterizo, 
comería cualquier seta 
para viajar en tu bolsillo.




martes, 19 de julio de 2016

GUERRA ABIERTA.

Tengo una duda en la recámara,
lista para el disparo
de alguna verdad a medias,
semiblindada.

Me contradigo a ráfaga,
casi siempre a quemarropa,
y recojo los casquillos
de las mentiras piadosas,
también de las crueles.

Me atrinchero en los temores
mas no hay plan de retirada.
Morir matando certezas,
verdugo de los desalientos.

Izo la bandera transparente,
que amortajará el cadáver
de mi biografía de guijarro,
y canto el himno del afónico exiliado. 

viernes, 15 de julio de 2016

NIZA.

En una ciudad festiva,
de fuego aéreo y colorido,
el asfalto bebió sangre
de lo atónito.

El odio viaja solo,
o en compañía de otros,
y siembra niños muertos
que no entendían de profetas.

Las ciudades luminosas
tiemblan en negro,
a cada poco,
cuando la locura golpea
en nombre de lo falso.

Hay juguetes velando cuerpos,
cuerpos rotos que preguntan,
en Niza hoy,
mañana en Siria,
en Bagdad no saben
de las mil noches,
sin la una en estallido.

Malditos sean
todos los dioses,
temerosos de lo libre,
que arrodillados nos pretenden. 

martes, 12 de julio de 2016

VERANO EN MIERES.

Sorteo las terrazas plateadas,
atestadas de madres de color fucsia
y niños felinos.

No quiero mirar a la gente
y, sabiéndome mirado,
un cigarrillo enciendo y pienso:
"Me estoy matando".

Me estoy matando,
lo llevo haciendo mucho tiempo.
Desde que vivo
vida me sustraigo.

Los taxis siguen anclados,
en el muelle de la acera
más resbaladiza,
a la espera de crucero.

Pequeños corros de hombres de vinagre,
por las esquinas ampliadas
para carritos de cascabel,
intercambian memoria y amargura,
mala fe y mentiras desveladas.

El teléfono vibra,
como quejándose,
notificación de red.

Nadie llama a quien no tiene
quién le escriba.




lunes, 11 de julio de 2016

DESECHOS DESECHABLES.

Bastaría un aullido de paloma ciega
para que la Luna derramase lágrimas blancas 
por los asiduos a cualquier lugar, 
los frecuentes, 
habituales de cualquier sospecha, 
que salpican las calles de ciudades de hojalata 
con su presencia prescindible. 

Adictos a algún decálogo, 
ávidos de pertenencia, 
corean el balido más tribal 
o el aullido más primate. 

Impecables rostros planchados 
a vapor de inercia, 
fusilando espejos con teléfonos dorados, 
pueblan las redes 
como atunes de almadraba. 

Discurso de voz en grito 
y golpe fácil, 
casi siempre traicionero, 
sólo empatizan con sus autos, 
desde los que regalan sonidos maltratados 
de fácil rima, 
como sermón apocalíptico 
para quien les sufre. 

No aman, 
toman, 
a fuerza de celo de equino, 
apestando lo que tocan 
con afiladas manos  
y la baba destilada, 
rugiendo en el festejo, 
alarde de bragueta de caverna. 

Desechos desechables, 
producto nuestro, 
de la desidia inoculada 
por antiguos libros 
y modas nuevas. 


viernes, 8 de julio de 2016

Habrá un día, mujer.

Habrá un día en que la luz te moje,  
lavándote las culpas que nos tatuaron 
y del miedo serás libre. 

Sin camisa de espinas, 
desnuda de los hábitos 
y las máculas de la patraña. 
Abierta al viento de lo conocido, 
ave blanca serás, 
sobrevolando girasoles de papel escrito. 

Conocerás la piel, 
la que ya nunca será dueña, 
piel amiga, 
amada quizá, 
sin tratado de adhesión. 

Nadie te dirá que frutal naciste, 
pues tú gobiernas el árbol y el sendero. 




sábado, 2 de julio de 2016

MURAMOS OTRO DÍA.

Fuegos.


Afán incandescente 
tenemos en la fricción 
de las pieles tibias, 
constelándonos en el estallido 
de los planetas que alineamos. 

Descompuestos en átomos 
que reagrupamos tras el jadeo, 
siempre en ascenso, 
tendiendo entre sábanas 
escaleras soberbias 
hacia cualquier olimpo. 

Dame el ámbar primitivo 
que fundiré con mi fiebre arcana 
y moldearé ídolos blasfemos 
en ofrenda a tus altares. 

Esta comunión salvaje,  
de pan de cuerpo 
y vino de boca, 
se consagra en el ansia 
que nos mata 
y nos resucita,  
mientras se expande este universo
por un lecho alado. 

No hay conciencia 
cuando la condena es cierta, 
vuela con mi sangre pasajera 
y muramos otro día. 


LAS PALABRAS QUE NO EMIGRAN.

En la rendija está la huída y en la bisagra lo posible mientras el viento amarillo barre las aceras negras. En tu mirada de almíbar ...