A veces son las palabras las que andan a tientas,
tropiezan con las razones que no las sustentan,
a veces son las miradas,
algo solapadas,
las que arrojan sal sobre heridas calladas
de esta vida incierta,
sobre carne muerta.
A veces son los motivos los que no responden,
escapan de las verdades, de todo se esconden.
A veces son los silencios,
las armas del necio,
la mejor moneda para este comercio,
sin que haya desorden,
nada se desborde.
Me pierdo por laberintos
que monto en mi salón,
en el sofá me extingo,
muerte dulce finjo,
suena otra canción.
Puedo escuchar tras la lluvia las voces,
feroces.
A veces pierdo la linea de un pentagrama,
disiento de melodías que empapan mi cama,
a veces soy perro viejo,
curtido el pellejo,
y suelto el aullido que espanta al vencejo,
no rehuyo la llama
cuando me reclama.
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