Barro viejo

No se inmutan
las aves diarias
cuando paso por el aire
de los días muertos.
Transparencia
me invade
y si leve me pretendo
acabo manchado
de palabras en arista.
Puedo obviarme
hasta casi no ser
pero no tanto.
No tanto se puede
exprimir el vacío.
No tanto,
no procede
la danza huidiza
a compás marcado
por tiranías verdes,
de ácida presencia.
Porto demasiados momentos
en el hatillo raído
como para encogerme ahora.
Tarde soy para modelado.
Barro viejo.