viernes, 29 de mayo de 2009

MÁSCARA

Tengo en la máscara refugio
pues el rostro es permeable.
Me parapeto en las formas,
poniendo a salvo el fondo,
que no están los tiempos
para vanos sacrificios.
Engolo mi voz,
poniéndole vestido
largo de ceremonia
a cualquier mentira
conveniente.
Es más digerible la infamia
cuando recreas el ornamento.
Mala yegua es la verdad,
insegura,
te desmonta a la primera
y las estatuas ecuestres
siempre se esculpen
sobre caballo de inmundicia.

jueves, 28 de mayo de 2009

DESIDIARIO

Hay ceniceros empachados
que me miran de reojo
reprobándome el vertedero.
Yo los ignoro,
y cruel
me recreo
añadiendo población
mal apagada.
Y es la tos amiga
la fiel testigo
del suicidio adicto,
humo compulsivo.
Los platos sucios
me señalan inquisidores,
enfermos de abandono
y cantan en trío
las bolsas de basura,
clamando por el traslado.
No soy Diógenes y,
a veces,
hago lo correcto,
a medias,
no te creas,
que es que no salgo
de esta abulia
que me quita piel
a cambio de teclado.
Mientras,
el escenario,
se colapsa en estruendo
en mi indolencia,
rebotando capiteles
de columnas de templo
y el polvo de escombro
tupe la pantalla hasta el punto
en que casi no leo
las necedades que invento.
 

miércoles, 27 de mayo de 2009

SI LA VIDA

Y no sé si la vida
no es más que agonía,
cuando todo fatiga
y el sentir es dolor.
Se desatura el color,
conforme avanza el temor,
se va del óleo al grabado
del paisaje al trastornado
goyesco disparate o capricho
que nos tortura hasta el nicho.
Mas nos aclara la mente
y miramos a la gente
como a la triste especie
que hace que el mal arrecie
en el enfermo planeta
que gobiernan proxenetas,
que nos han emputecido,
y lo hemos merecido
por ser carne de cañón.
Mas no estoy en posición
de, a nadie, dar consejo,
que es abrupto mi entrecejo
y de alisarse no da señas,
por los errores se despeña
todo atisbo de ilusión.
 
 

martes, 26 de mayo de 2009

PUNTUACIÓN

Se llegó al punto
y éste no,
no es suspensivo.
Está solo,
bien entintado,
contundente
en su diámetro,
eficaz,
destronando comas,
aboliendo paréntesis,
sin opción
al eufemismo,
a interpretaciones,
literal,
rotundo
y doliente
de herida.
Tras él
sólo cabe firma,
sello sonoro,
seco,
de ecos gastados.

lunes, 25 de mayo de 2009

ESTAFAS

Quise comprar
palomas en vuelo
y me vendieron
terrestres gaviotas
en jauría,
afanadas en la rapiña.
Pedí lunas llenas,
perladas,
sin brumas,
y obtuve eclipses
densos,
pesados,
asesinos del brote.
Quise brisas,
me dieron arenas
en tornado.
Sin resignarme
al entuerto,
zarpé en mis naves
buscando órbitas
y llegué al sistema,
al escalón previsto
y reclamé,
 a las altas
esferas de lo correcto,
y me impusieron sanción
por la osadía,
por la absurda pretensión
del justiprecio.
Ahora,
escarmentado,
no compro expectativas,
las robo,
las gasto,
las vendo
o las desecho.

GESTOS

Da igual el gesto,
el rictus,
los silencios.
La exposición
programada
de símbolos
y objetos
etiquetados.
Los dolores son,
de eso no hay duda,
están
sin pretenderlos
y solo el aire,
a ventana abierta,
puede arrastrar los humores
en suspensión
que lastran las cortinas.
Es vano disparar
carámbanos a ballesta,
es inútil el flagelo
de un tono de voz
afilado
o,
por el contrario,
el leve silbo
de palabras en quejido.
No hay hueco,
en las cajas,
para otro envase
retornable.
No queda vocación
de calvario.

domingo, 24 de mayo de 2009

OBJETO PERDIDO

Aquí ando,
cual mobiliario
a desechar,
insensible de madera
de polilla extinguida,
más espectador
que atrezzo,
lo que si no,
protagonista,
apenas figurante.
No hay subasta
ni almoneda
en destino.
Recogida municipal,
reciclaje,
no hay lija
para la astilla,
ni barniz
que abrillante
lo opaco.
Más baúl
que armario,
arcón desfondado
por prendas rancias.
Qué hacer,
una vez tornado mueble,
tal vez urbano,
semáforo averiado,
farola intermitente,
contenedor de vidrios
siempre molidos.
No hay anuncio,
ni bando
ni esquela
en mi marquesina
huérfana,
soy la espera
de autobús sin linea.

LO QUE YA VIVES

A tan temprana edad,
ya ves,
ya vives
que no hay
colores puros,
que son todo matices
y el arco iris,
muchas veces,
es borrón
ensuciando azules.
Ya dueles
la vida extraña,
compleja,
que no es canción
liviana
sino desafino
en espesa sinfonía,
a menudo
mal orquestada.
Que los ángeles
tienen
alas sucias,
pesadas,
perdiendo batallas
en guerra cotidiana.
Que no hay flor
sin insecto,
que la luz se empaña,
que la nube
no es algodón,
sino estopa
deshilachada.
Vive sin embargo,
mira al frente,
sortea las zanjas,
que es vida
tu heredad,
el único legado
por el que cruzar
arroyos,
ciénagas,
que tendrás prado,
horizonte a plazo fijo.
Qué mas quisiera uno
que tener edenes
donde izar tu bandera.
Es tuyo el camino,
yo,
a ratos,
te llevo el atillo
y lavo tu cara
en manantial al paso.
Dibujaré tus hadas,
tus heroes,
tus palacios,
mas solo tengo
carboncillo efímero.

viernes, 22 de mayo de 2009

MERCENARIO DEL VERSO


¿Tiene algo qué decirle a alguien querido u odiado pero no sabe como hacerlo de forma original?. ¿Tiene un amor secreto a quién sorprender con un poema exclusivo?. ¿Necesita una letra para esa melodía tan maravillosa que ha compuesto?
Convirtiéndome en una suerte de poeta callejero, paso la gorra como si estuviera en la calle Preciados o en el metro.
A partir de ahora tenemos versos en venta, a precio estipulado por el demandante que, mediante correo a filodespada@gmail.com, o bien a través de comentarios en este blog, deberá detallar las inquietudes, sentimientos, etc., que quiera que se plasmen en el poema.
Se exige, únicamente, que quede constancia de la autoría.
Si desea contribuir al mantenimiento y, como no, motivación del autor, con una humilde contribución económica, a modo de donativo voluntario, se aceptará de buen grado y se especificará vía e-mail el medio para hacerlo.
No obstante, se intentará satisfacer a todo el que lo quiera de forma gratuíta si bien el autor se reserva el derecho de publicar el poema en su blog o donde considere oportuno.
Ya que pagan por un partido de fútbol, por qué no pagar por un poema personalizado.
Anímense, que es solo la voluntad.

jueves, 21 de mayo de 2009

YA ESTÁ BIEN

El ahogo
incrustado
entre costillas,
empujando desde dentro,
forzando el estallido.
Temblores infantiles
de aprendidos miedos
asumidos como norma,
la lógica del esperpento.
Ya está bien
que bien no está
lo que ya está
de más.
Y no se ven
luces cerca,
que todo es
fuego fatuo,
falso color
relamido,
espectral ruido
predecible.
Ya está bien
de lo que bien no está,
basta ya
de devastarse,
de arrasar cuanto se topa,
de topetar,
que el tope está
más que rebosado,
inundando pupilas
de agotada mirada
de niña perdida
entre zarzales
ajenos.
Que no nació
para la espina,
que nació
para el pétalo
y el néctar.
Ácido el aire,
insalubre
de aliento emponzoñado
a ventana cerrada.
Fuera,
al aire tendida
espera soles,
una sábana empapada
en mercurio.
Ya está bien
de lo que bien no está.

martes, 19 de mayo de 2009

DE LUNA


No encuentra
la luna
destinatarios
del embrujo,
que es que andan
ocupados
para el baño de blanco,
para el delirio.
Y es que están seguros,
vacunados,
plenos de anticuerpos
desinfectantes
de todo atisbo
de belleza.
Y busca la luna
puesto
de satélite
en cualquier sistema,
a tiempo parcial,
para orbitar
y dirigir mareas.
Que es la luna
prescincible,
como el aroma
de jazmín,
ahora envasado,
etiquetado,
consumible.

NO PUEDE SER

No puede ser
mi sino
respirar cenizas,
que no nací
con vocación de averno.
No puede ser
la norma
pedrisco perenne,
que el agua tibia
está a mi alcance.
Por qué optaría
por el drama,
la tragedia en rutina,
habiendo risas
colgando de las farolas.
Que no es alud
mi sinfonía,
que quiero andantes,
adagios y sonatas,
en vez de fanfarrias,
metales quebrados
y tambor en grieta.

lunes, 18 de mayo de 2009

BENEDETTI

En lo oscuro,
una mujer desnuda
perdió la claridad
que nos alumbra,
vistiéndose de negro.
Enlutadas,
las mujeres desnudas
dejan de estarlo,
víctimas del frío seco,
despojadas de versos,
expoliadas
de abrigo de palabra.
Desde el sur que existe,
hasta el norte que asfixia,
suenan los ecos de Mario
que dejó papel mojado,
empapado de belleza
de estrofa cristalina.
Muerto el poeta
queda la tinta,
la voz colgada del viento,
la memoria y el cantar.

domingo, 17 de mayo de 2009

CADÁVER DE DOMINGO

Otro domingo
que húmedo agoniza
sobre el mantel
tras matar
otra semana.
Otra semana confusa
de estación non nata,
evaporándose en chimenea
de clima trasnochado,
de desafinado mayo
cantando abriles,
quizá otoños
en días desubicados.
El lunes comienza
la primera contracción
del parto de incertidumbres.
Lunes laborable,
tal vez desperdiciable
o abolible,
soluble en taza matinal
o en sopa fría
de epilogo.
Habrá que disponerse
a abrir el libro
de la almohada,
donde leer posibles.

sábado, 16 de mayo de 2009

REPLAY

Es que no sé
si ando gastado,
devastado a lija
periódica,
erosionado de arenas
nocturnas,
abrasivas,
o acabaré modelado,
insensiblemente arcilloso
para ser expuesto
al esputo.
Y es que luego amanece,
llega el día
y se renombra,
con la pretensión
de borrar registros
de tinta aun fresca,
propensa a la mancha.
No puedo,
no debo acatar el sino,
no es de ley normalizarlo
y se pueden disolver
ciertos tatuajes carcelarios
y aflorar piel nueva.

jueves, 14 de mayo de 2009

MASA

Del rebaño
a la jauría
transita la masa
en oleada,
que es su fin
seguir pastores
o acorralar presas.
Bañados de tribu,
jaleando dioses
o héroes mundanos,
siguiendo raíles
diseñados al efecto,
encarrilando
la estampida.

martes, 12 de mayo de 2009

ANTONIO

Cogido al lado oscuro
para darnos luz.
Inyectado de muerte,
recetándonos belleza,
marchó Antonio
envenenado,
cerrando el cuaderno,
al sitio de su recreo.
Tristes andan
chicas de ayer,
de todos los días,
huérfanas del candor
de heroína mutada
en miel cantada.

domingo, 10 de mayo de 2009

LO VI

Vi manos cantando
arias
de mariposa abandonada.
Tras el do,
la sordera de mis ojos,
crónica,
de lágrima calcificada,
fue el castigo
de mi pecado de gula,
del hambre de belleza.


jueves, 7 de mayo de 2009

VOLUTAS

Cómo aceptar la recta
si habitamos en esfera,
noria,
engranaje de reloj,
repitiendo el ciclo.
Cómo salir del hábito,
cómo no regresar
a los inicios,
al planteamiento,
mismo nudo
y fatal desenlace,
si nacemos en el giro.
Nos devora la inercia
circular
o elíptica,
mas ideamos
falsas trayectorias
que nos saquen del tiovivo.
Creemos llegar a la luz
cuando ya estamos volviendo.
Vanos son los pasos,
los raíles,
ficticiamente paralelos.
Nos ahogamos
entre cúpulas,
concéntricas.

lunes, 4 de mayo de 2009

TEMPERATURAS

Tras noches hirviendo,
calcinantes,
hay quien sirve mañanas templadas,
y mediodías al punto.
Mas la tarde va tostando
y la noche,
pasada de ceniza,
se torna nuevamente ascua,
horno de fundición,
metal líquido,
lava eruptada
o carámbano precocinado,
glaciar necio,
hielo abrasador,
hiriente
como llama.
Desayunar rocío
para cenar averno.

domingo, 3 de mayo de 2009

ABRE LOS OJOS

Es más que evidente que no ves
que el velo que nubla tu mirada,
a mi me empaña el alma,
me vuelve del revés.
Pero insistes hurgando en la ceguera
y no hay bastón que guíe tu sendero,
y ya no puedo mas ni quiero
beber de esa pecera
de insectos en salmuera.
Que es mucha la estopa en mi garganta,
que a los espectros nada les espanta,
y vuelven siempre
cuando anochece,
helando las costuras de mi manta.
Y bien se que tengo mis pecados
llenando la despensa
y mi conciencia
se ha anestesiado,
mas me siento vivir en penitencia.
Concédeme un poco de licencia
y salta ese cercado
en donde te acorralas a cada poco,
pues ya lo ves,
me estoy volviendo loco
y tengo el ser quebrado,
un maniquí en sala de tortura,
un hueso que se aboca a la fractura.
Y aun sin mí,
regresa a los espejos,
reescribe tu diario,
que hay días en rojo y no están lejos,
que una niña dibuja el calendario.

MADRE


Tu vientre,
firmamento original
donde conjugar verbo
y carne,
constelándose planetas
empapados de tus aguas,
creando vida.
Y donas la carne al mundo,
carne viva
abrigada de tus brazos,
y sufres sus dolores
mientras velas
sus caminos.
Nadie te devuelve
el gesto máximo.
Nadie compensa
tus amares,
tus desgarro
en vocación,
pues eres tierra
a surco abierto,
tierra y mar
de espumas a bocajarro,
y aire alado,
brisa y aliento,
esfera única
en giro lento.
No hay días
de madre,
sino madre
de los días,
paciente del olvido,
de la sal amarga
de despedidas
en andenes obligados.
Aun me impregnan
tus humores,
tus amores
y las yemas
de tus dedos
en mi pelo,
ya más ralo.
Sé bien
cuánto te duelo,
como en primera contracción,
dolor perenne
de carne propia,
desgajada a voluntad.




viernes, 1 de mayo de 2009

OJOS

Siguen mis ojos
pariendo muertos,
en burla cruel
por mi idiotez.
No hay mano
que me guíe,
solo boca
de esputo
adiestrada.
Cuanta hiel
habrá que tragar
para despertar
o perecer,
escapar al amargo.
Es terca
la rueda calzada,
siempre en giro,
sin derrota
a senda limpia.
¿Tendrá el pozo
más sondeo?.
La humedad rezuma
mas no brota caudal,
reina el eco
del grito en estribillo.

ENTREGAS.

Otro viaje en tren a la capital vetusta, a entregar libro nuevo de viejo trovero. Gastos de envío incluídos en el encuentro grato. A...