Parece ser
que se obstina lo adverso
recreándose en mi angustia,
sin afán de cambio,
necedad en la caída.
Parece ser
que no es posible,
conflicto es norma,
colmándome
las rabias,
las iras
y la consecuente
desidia resignada.
A la espera
de un pétalo,
mas sabiendo
la espina cierta.
Solo una voz,
leve,
de sutil temblor,
seda mi locura,
reclamándome
imposibles.
Noviembre frío
colma mi garganta,
y toso vacíos,
agujeros negros
de un ánimo
constelado.
No abriga el cobertor,
aplasta,
prensa,
extrae sustancia
dejándome
así,
como orujo seco.
Agotado de desenfocar
ojos para no ver,
cerrar compuertas
a los sentidos
volviéndome tallo,
junco al viento.
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